洛桑那条线断掉的夜晚，日内瓦湖上升起了雾。

沃尔夫坐在火车站附近一家小酒馆的角落里，面前的咖啡已经凉透了杯底。周围有人抽烟，有人用法语方言低声聊着什么，那口音太重，他只听清了一两个词，像石子滚下坡，滚着滚着就没了声响。

勒克莱尔的笔记本被翻到最后一页，那空白刺得他眼睛发疼。

他拿打火机烤过，柠檬汁涂过，也用浴室的蒸汽熏过，什么字都没显现出来，这个人确实什么都不知道。

或者说，他知道的刚好够一个饥饿的德国保安局中队长穿越国境线，闻着味儿跑上几百公里，掀开锅盖，发现里面只有水，连骨头汤都算不上。

沃尔夫合上笔记本，塞回大衣口袋，指尖碰到一张电报纸，基尔曼斯埃格发来的，上面只有一个词：lee。绳子。

今天已经是倒数第三天了。

不长不短，刚好够他坐火车回柏林，在火车上把笔记本再翻三遍，然后在基尔曼斯埃格的办公室门口站五秒钟，等上司吐出那句比“绳子”更冷、更硬、也更让人难以吞咽的裁决。

他叫来服务员结了账。住在老城边上的小旅馆，电梯是老式铁笼子，拉上门之后嘎吱嘎吱响。

第二天一大早，沃尔夫坐在床上，盯着对面墙上从天花板蜿蜒而下的裂缝，直到眼睛发胀。

不知何时，他起身走到窗前，划燃火柴点了一根烟，烟雾钻进肺里时他咳了咳，时隔十年，他又破天荒碰了这东西。

日内瓦的早晨是淡金色的，勃朗峰顶上的白雪变成了淡粉色，亮得晃眼，很美，美得让人想骂人，想这扇窗户关上，因为他来在这里不是来看这个的。

三天了，在这个号称“和平之城”的地方，他已经跑了三天。

旅馆餐厅的早饭时间，隔壁桌坐着一对老夫妇。男人翻着报纸，女人在对付一枚煮鸡蛋，把蛋壳一片片剥下来，洒了盐，用小勺挖着吃。吃得很慢，慢到时间像是她的私有财产。

当时，沃尔夫手里的咖啡杯停在半空中，忘了放下。

他这辈子有没有这样吃过一个鸡蛋？从来没有。他的鸡蛋从来是三口两口吞完的，一边嚼一边看表，一边看表一边想着下一个目标在哪儿。在保安局的十年里，他学会了在五分钟内解决一顿饭。

烟被掐灭在窗台上，男人拿起大衣穿上，推门出去了。

不甘心，这是最要命的。

不只是因为基尔曼斯埃格给的一周期限，更底层的逻辑是，他不相信这里什么都没有。

十年盖世太保的嗅觉告诉他，勒克莱尔这条线不是凭空长出来的，这个人可能是根没肉的骨头，但他背后一定站着什么人、藏着什么事，不可能干干净净，像洗过的盘子一样。

问题是那个“什么人”比他快了一步。这是职业本能，像猎犬闻到了更早来过的另一条猎犬的气味。

可另一个更倦怠更焦躁的声音，在这一周里变得越来越响：也许你就是在追一只不存在的兔子。也许你就是老了，嗅觉不灵了，该被调到档案室去坐到退休了。

沃尔夫在旅馆门口站了片刻，然后往左转。

他今天要去的是帕基斯区。因为昨天他在《日内瓦论坛报》第三版看到一条很短的社会新闻。

大意是：一名身份不明的法国男子，昨晚在帕基斯区一酒店门口被带走，据称与一桩旧案件有关。时间在三天前，正是自己到日内瓦的那一天。

会不会…并非巧合？理智告诉他可能性不大。

被带走的原因可能是偷渡，可能是假护照，可能是劝赌债被认出来，但沃尔夫今天没别地方可去了。他需要一根骨头放嘴里咬一下，咬不动再说。

下午两点，沃尔夫从充满廉价香水味的帕基斯区出来，两手空空。

那法国男人是个烟草走私贩，十五分钟他就排除了这个人。剩下的时间花在了和酒店前台聊天上，职业习惯——永远不要浪费每一次对话。

前台告诉他一些关于当地黑市的消息，对保安局可能有用，但对他现在来说毫无价值。

回到旅馆房间，男人用湿毛巾擦了一把脸。

镜子里的人颧骨很高，嘴唇干裂，眼底一片青黑。他移开了目光，那双眼里的东西他现在不想看。

他需要一根新的骨头，有肉的，能啃出骨髓的骨头。

暮色正在浸染整座日内瓦城，圣彼得大教堂的尖顶被夕阳镀上一层铜色。

沃尔夫站在窗前，内心的两个声音在激烈交锋。

一个在劝：够了，君舍在耍你，那些骨头是他给的，他想看你。你还要跑多久？

另一个反驳：你跑了几天，花了保安局三百瑞士法郎，够在柏林餐厅里吃好几顿带前菜和甜点的晚餐。现在回去，基尔曼斯埃格会怎么看你？“沃尔夫中队长，一无所获。”干了十年，你就用这个词草草收场？

楼下餐厅里传来叮叮当当的餐具碰撞声，男人回到桌前坐下，打算再翻一遍笔记本。